На кладбище шёл дождь.
Кладбище – странное место, там останавливается время. Сегодня я шла через поля, терпеливо месила грязь, сыпал заунывный серый дождик, покорно мокла жёлтая трава, в моих руках промокали розы... А вокруг тянулись кресты, кресты, кресты... Небо было серое, низкое, вечный покой... Мне мерещились сутулые всадники в сырых грубых кафтанах, слышалось глухое звяканье стремян...
Они бы тут были в самый раз.
На кладбище нет времени. И ждущая меня машина, виднеющаяся на кромке поля, казалась чужеродной и удивительно сиротливой.
Обложной дождь. Мне кажется, он повсюду. А дома я развесила портреты. Я так скучаю...